dia cientoymucho

últimamente no me cuesta demasiado levantarme, ni siquiera los lunes. desayuno conchas codan q ma comprao mi madre pa cuidarme. La gata me qiere mucho más que todo. coche. dejo al pintor en casa con sus cosas de brochas. "días mucho más extraños". maburro en el curro. mucho. la mañana se me hace eterna. mis padres me abren el acceso a la comida porque algún día perdí las llaves por algún bar de la latina. música, de la buena. me paso toda la tarde mamoneando por internet, hago cosas muy bonitas y muy deprisa. voy. miro a un lado, miro al otro lado. no estás. san bernardo. tampoco estás allí. a lo lejos asoma tu sonrisa. tú. tu sonrisa. la plaza del dosDmayo tiene hoy una luz especial. yo ya había visto uno de esos pisos en el que puedes cagar mientras te duchas. deprisa, que hay prisa!! a salto de página se viste de gala. salem no se puede callar lo de su lugar de inspiración, me gusta que lo haya dicho. sonreímos todos. la cervecería de viejos de siempre. me escapo hasta escridiscos pa pillar el disco a jose. jonston. oleada de gente, algunos conocidos, otros no tanto. paco sevilla me qiere y me cuida. aceitunas, todas menos las dos q están pochas y no me las qieres dar. rodrigo, leo y dani hablan de autores hispanoamericanos, de muchos, no conozco a ninguno. me siento un poco tonto, entonces pienso que yo dedico más tiempo a sentir la poesía que a estudiarla; entonces dani confiesa qe ha llorado leyendo a no sé qien esta misma tarde. no pregunto por miedo a la respuesta, me qedo mirándole desde lejos (sentado a su lado). con su cara de amargo plutón muestra pinceladas de la escena. estoy seguro que si me lo hubiera propuesto le habría hecho llorar allí mismo. le miro. me dan ganas de recogerle, armarlo, mimarlo, besarlo; pero se pide otra caña y se arma, se mima y se besa él solito, ya se ha convertido en el plutón verbenero (no me gusta más, me gusta diferente). te rondo. salem habla con todos. con entusiasmo. jesús viene con una chica muy guapa. violeta me pilla mirándola fijamente la espalda. creo qe se asusta, y eso me hace sonreír. "es tarde, peqe". nos vamos. me traga el metro. coche hasta el más allá. mamá. luego papá que ha estao cenando después de ser cómplice de asesinato en las ventas. No me qiero dormir sin mirar las ganas qe he empezado a acumular en ese cajón de mi viejo dormitorio lleno de recuerdos adolescentes en villaviciosa de odón.

madrid NO me mata

esta ciudad a veces me sorprende, y la siento un poco más lejos de mí, más fría. pero no me cansaré de girar el sentido de las calles por las que paseo, y de vivir a mí manera, y de sentir como siento; no me cansaré de creer en lo que creo.

y he pensado que podíamos hacer una quedada qe-dadá en el retiro. coincidiendo con la multipopular feria del libro. sentados en el verde (que buen rollito por dios!!) recitando, musicándonos, versándonos, SIENDO LIBRES. versos alternativos. propongo como fecha el próximo domingo (3 de junio).



[ porque Velarde fue maravilloso y hay miles de rincones por madrid que abordar ]

Anochece

Autorretrato

el calor me sube por los hombros,
mis dedos se entrelazan,
mientras mi polla se empalma de mentira:
las pastillas empiezan a hacer su trabajo,

y me dejan sordo
y ciego.

fumo enrabietado
asustándome de mi ausencia
ahogándome entre tanta banalidad (la que me rodea).

venga tío, hazte un porro y vete a dormir
que aquí ya no pintas nada.
Mira a tu alrededor,
estás sólo, sólo,
no tienes motivo para estar despierto ahora,
ni vivo mañana.

venga tío hazte un porro y vete a dormir
que no vas a solucionar el mundo a estas horas

miro mi pecho y se retuerce:
las pastillas siguen haciendo su trabajo.

Soy

Soy un disco pirata
Soy un laberinto
Soy un superhéroe americano
Soy el igual de tu calculadora
Soy el actor feo de las comedias americanas
Soy tu televisor
Soy el anillo de tu compromiso
Soy una puerta abierta
Soy el hilo de tu tanga
Soy una película de almodovar
Soy la atracción de los espejos del parque de atracciones
Soy el periódico de ayer abierto por la sección de deportes
Soy el ratón de tu ordenador
Soy una guitarra de 5 cuerdas
Soy el mechero que prende tus vicios
Soy una bolsa deportiva de 1976
Soy cualquier bar de lavapiés
Soy un dado con 7 lados
Soy mil gramos de cocaína
Soy el hielo de las copas que te tomaste ayer
Soy un mendigo
Soy un poema en prosa
Soy el porro de todas las noches
”hola, soy tu menstruación”
Soy la escalera de Jacob
Soy una bombilla fundida
Soy el perfume de tu cuello
Soy una polla empalmada
Soy la isla del tesoro
Soy un diamante en bruto
Soy, porque estoy
Soy la bandera americana que se clavó en la luna en 1969
Soy un virus
Soy un escorpión caducado
Soy una canción de Sabina
Soy la cara y la cruz
Soy el suero que cura tus heridas
Soy el que escribe este poemay no sé como terminar
Soy, ................ FIN


[ este poema tiene casi año y medio ]

co-razones

[ cada vez que veo este video me entran ganas de salir corriendo hacia ellos y decirles "os quiero" y comérmelos a vesos (así, con v de ruvia). son 2 genios de la palabra, la imagen y el amor. aman la vida, y la vida les ama a ellos. ]

perdón por la indiscreción de colaros en mi blog, así, sin permiso ni ná. pero es tan bonito que me la suda

otro lunes

sé que no soy un buen poeta
y no me esfuerzo demasiado por mejorar

hoy es lunes, o al menos lo parece.
los lunes suelen venir a mi cabeza todas las cosas malas,
los recuerdos más tristes, y las canciones de amor más equivocadas del mundo.

he dejado mi vida tirada en la cuneta de cualquier carretera secundaria,
y por ahora no me he arrepentido demasiadas veces,
excepto los lunes, que me doy cabezazos contra todas las paredes.
y luego curo mis heridas durante la semana
y me hago promesas de niño fuerte
pero sé que el próximo lunes volveré a caer
y me acordaré de las cenas caras, de las risas baratas,
y de aquella vez que pensaba en suicidarme,
que curiosamente también era lunes.

entonces decidiré meterme a la cocina para comer y olvidar,
escucharé en la radio que miles de niños se mueren de hambre en el mundo,
y me sentaré precisamente en ese taburete a llorar,
como si solo los lunes se murieran de hambre los niños.

soy así de tonto, así de egoísta también.

mi madre ya no me pide besos los lunes,
ella sabe que los lunes no hay besos,
ni besos, ni chistes, ni marcus, ni pollas, ni nada.
los lunes conmigo no hay nada de nada.
y ella lo sabe, y se muerde la lengua cuando la digo cualquier estupidez de lunes,
y me odio en ese momento. y me seguiré odiando todos los lunes.
porque nadie se tendría que morder la lengua por mí,

alguien debería darme una buena ostia un lunes de estos,
porque me estoy volviendo en un insoportable de cojones.



perdón por todos mis lunes

sobre las señoritas de bien y los niños buenos

las señoritas de bien no deben ser groseras, ni bordes, ni decir "no" al señorito en cuestión. las señoritas de bien vuelven pronto a casa "blancas y puras", y ponen ojitos, y visten bonito, y usan bolso a juego con el color de sus zapatos de tacón. las señoritas de bien duermen en camas con las sábanas limpias, y usan bragas bordadas, y pijamas con ositos, y les gusta follarse a los chicos malos; pero para casarse, las señoritas de bien prefieren a los niños buenos que nunca se van de putas, ni se emborrachan en público, ni llevan arrugas en sus camisas de rayas. los niños buenos son deportistas, y se gastan más en los completos de sus deportes favoritos que yo en pagar malamente el alquiler de mi casa. los niños buenos se divierten en las reuniones con sus compañeros de la universidad a los que acuden con pantalones vaqueros y camisa por fuera, y hablan de lo bien que les va en esa multinacional en la que están trabajando con decenas de empleados a su cargo. Los niños de bien rien las gracias a los amigos del club, y se esfuerzan por parecer inteligentes a los socios de papá, y les gustan los coches caros, y nunca se equivocan, y si algo no lo saben: lo compran.

Los niños buenos se peinan todos igual, así que es facil reconocerles.

Espirales peligrosas

espirales peligrosas que me atrapan
espirales pelirrojas
tomando zumo de vainilla
y masturbándome junto al radiador
circunvalaciones y rectilíneas
que persigo
detrás de colores incandescentes
que reflejan los altavoces 5.1

movimientos desenfocantes
blancos y cianes

y mis espirales
son raíces arbolares
que se masturban junto al radiador

calentito y rectilíneo se está mejor


[ algunas veces, el estado en el escribimos no es más apropiado para tu propio cuerpo ]

[ este poema tiene al menos dos años, y habla de la distorsión de la realidad que se puede adoptar según el estado de ánimo ]

demasiado pequeño

MOVIDA MADRILEÑA (así, en mayúsculas)

Hubo un momento, en Madrid, en la que a la juventud le gustaba vivir aportando algo a la vida. Surgió un movimiento cultural sin límites (y sin precedentes), era un ir y venir de nuevas tendencias.

Grand provocación.

De las noches de copas, de las ganas de vivir, de reuniones multiculturales, surgen ideas, [amores], grandes canciones. Las bandas de rock duraban los 3 minutos de cada canción.
Y Radio 3 (con sus estudios junto a la madrileñísima plaza de Tribunal), siempre siempre presente, radiando las maquetas que les llegaban.

Por la calle del ritmo paseaban en pandilla (músicos, pintores, fotógrafos, actores,...), bebiendo cerveza y fumando algún que otro porro. Vivían su momento (el gran momento de Madrid). La noche era su lugar y las luces de neón su único sol.
Luego todo se esfumó, como el último trago del Penta, convirtiéndose solo en recuerdos; sin hijos que puedan heredar experiencias.

Las fotos, hoy, se ven en blanco y negro, y esas innovaciones son caducas; pero yo anhelo los verdaderos momentos, esos días en los que se quería cambiar el mundo, aunque fuera entre copa y copa.

Supervivientes, pocos [ los que no murieron de SIDA, lo hicieron de sobredosis ]
Pero todavía aparecen Antonio Vega, Pedro Almodovar o Alberto García-Alix para recordarme que hubo un momento, a principios de los 80, que en Madrid se movía algo.


[ hoy. 2007. ahora sí vamos a cambiar el mundo ]

no existe paratodalavida

Ayer soñé

Ayer soñé
que vivía en un mundo feliz
ayer lo soñé
y ese mundo sin guerras
y sin fascismo ni abusos de poderes.

Ayer soñé
que era feliz en este mundo
que este mundo era el mejor que podíamos tener.

Ayer soñé
y después abrí mis ojos
y me negué a conformarme.


[ ayer fui al Bukowski, sin nada para leer, y sin ganas de recordar poemas de otros tiempos. me senté solito en un rincón. pedí papel y boli. me quedé conmigo mismo, desnudando mi alma en el rincón del bar mientras otros amigos charlaban y reían. Este es uno de los dos poemas que escribí, y que leí de la única forma que se me ocurrió recitar un poema en el que desnudas el alma. ]

a mi hermana, la que siempre quise tener

tenerte para cuidarte, para mimarte en los malos momentos, ejercer de padre por la noche y confidente por el día, para llevarte de vinos, para abrazarte, para anestesiarte los dolores, para pegar a esos putoscabrones que dejen de quererte, para reír, para llorar, para meternos con mamá, para salir, para entrar, para eliminar todos los tópicos.

mi pequeña hermana, la que siempre siempre quise tener. esa que tiene sus propios hermanos mayores desde que nació.