la vida me mata

He querido vivir tan deprisa
que la vida me oprime el pecho
ahogando mi respiración.
Llorando mis días
de tanto dolor acumulado
entre mis labios moldeados
al gusto del color de la luna
y su amanecer asesino.

Como el que no quiere la cosa
esto se convierte en una carta de despedida
de un poeta sucio y despreciado.
Un poeta fecundado
entre noches dicharacheras
de dudosa credibilidad.

Porque seguramente ya me haya vuelto loco
y todo sea una mentira
como aquellos días en los que creí vivir muerto.

Como el que no quiere la cosa,
siempre me he reconocido como poeta suicida,
sin suicidio.

Como el que no quiere la cosa.
la vida, esa que tanto he vivido,
me mata