¿A qué huele el jazz? ¿A qué huele querer? ¿A qué huele el absenta? ¿A qué huele la verdad? ¿A qué huele la vida? ¿A qué huele el dolor? ¿A qué huele el verso?
Desde luego no huele como las nubes.
www.casimiroparker.blogspot.com
Vida y desvida de este personaje que me ha aportado el ritmo y las ganas de comerme el mundo.
Gracias por estar
cada día aguanto menos a los poetas, a sus comidas de polla y a sus nombres con apellidos compuesto.
cada día aguanto menos a los poetas que se creen poetas,
a los que viven como poetas, y a los que saben que son poetas.
y si alguien tiene alguna queja, pues aquí te dejo mi mail: marcusversus@gmail.com
"hola, soy yo no sé si te acordarás de mi..."
guardaste tu vida en un puñado de cajas y las cargamos en nuestras propias espaldas;
los recuerdos pesan y ese día me di cuenta,
las lágrimas y las fotos de esos yonkies con barbas a los que quieres tanto
también pesaban.
Tu habitación cabe en mi coche. Tu vida en mi corazón.
Tú que tanto has llorado, tan buena tú. Tan frágil. Tan princesa caprichosa.
Siempre con los ojos apunto de llorar, unas veces de risa, otras de tanto dolor;
y también de sentirte querida... porque eres mu pa querer.
En nuestros cuentos los sapos fueron príncipes que no lo volverán a ser.
porque nosotros, con todo lo roto que somos, no tenemos miedo a lo que venga.
(tan buenecita q parece tan dormidita)
tenerte para cuidarte, para mimarte en los malos momentos, ejercer de padre por la noche y confidente por el día, para llevarte de vinos, para abrazarte, para anestesiarte los dolores, para pegar a esos putoscabrones que dejen de quererte, para reír, para llorar, para meternos con mamá, para salir, para entrar, para eliminar todos los tópicos.
mi pequeña hermana, la que siempre siempre quise tener. esa que tiene sus propios hermanos mayores desde que nació. 
¿qué sale una mancha en la pared?
a brochazo limpio lo borramos.
¿qué tenemos los cacharros sucios?
a brochazo limpio los fregamos.
¿qué tenemos polvo sobre la mesa?
a brochazo limpio lo esnifamos.
¿qué tenemos hambre y nada para comer?
a brochazo limpio nos alimentamos.
y dos son los que así viven, derrochando la frescura de su arte a brochazos, colgando con chinchetas los recuerdos de una noche; y después arrugándolo todo, arrugando las figuras, arrugando las paredes y pintando sobre ellas retratos de una fauna que disfrutan y de la que se hacen partícipes (aunque se escapen al bar de enfrente).
y dos son los que se comen a diario sus papas arrugás [el uno] y su mojo picón (aderezo perfecto para una vida canalla) [el otro].
cuando ríes y te mueves como solo tú sabes moverte.
cuando tienes ese brillo en la mirada...
cuando te sientes grunge y quieres cambiar el mundo.
cuando me hablas con pasión de ese director de cine que tanto te gusta.
cuando nos rimas la vida.
cuando miras ASÍ a tu madre.
cuando sueñas con volar en tu cadillac por las calles de NYC.
cuando pintas el mundo de morao.
cuando te haces la dura
cuando arrastras la provocación por la vida.
cuando paseas por malasaña.
cuando siempre
cuando siempre siempre
cuando me miras y me dices "que cabrón"
es entonces cuando me hierve la sangre.
