comienzo
golpeo
despierto con los ojos abiertos

respondo
pregunto
persigo a las sombras en la noche

escucho
olvido
esnifo recuerdos del futuro

repito
insisto
repelo la vida sin rima

avanzo
p a r a l l e g a r a l f i n .



[ este texto ha aparecido buscándo un poema de hace años que se llama Odio.
la verdad es que no sé si me gusta mucho. buscaba impacto,
y creo q lo recitaría de una forma muy rítmica.
últimamente se cuela en el blog muchos textos antigüos,
y la verdad que no sé porque será. pero es así.
avanzo, para llegar al fin, porque cada mañana que depiertas es un día menos en la vida. ]

la vida sexual de un poeta que no conozco

Aquella mujer desnuda quería más sexo, y yo sabía que no se lo podía dar. Estaba borracho, y con la media erección me había defendido como buenamente había podido pero, aunque me siga mirando con esos ojos de gatita cachonda, ya no podía darla más. Quería dormir.

– Ya te avisé en esos versos –la dije con voz de ultratumba– “Porque mi primer polvo con una mujer suele ser espantoso”.
– Vale, pero ahora vamos a por el segundo. –esta respuesta me certificó sus ganas de sexo.
– También tengo otro verso que dice “Porque nunca echo dos polvos seguidos”.

Me di media vuelta con la esperanza que no se tomara demasiado mal mi actitud, y me dejará rematar la faena unas horas después. Y a la mañana siguiente ya había colocado su cepillo de dientes junto al mío, me había preparado uno de esos desayunos intercontinentales que tanto me gustan para las mañanas de los domingos, y la muy cabrona me había puesto ración doble de aspirina efervescente. Lo primero que pensé era en su nombre, como fui incapaz de recordalo decidí decorar la frase:

– Oye cariño, a ti te te gustan los fracasados, verdad???

en marcus arte

La eternidad no es duradera

No voy a cambiar
aunque la lluvia deje de caer azul
aunque yo deje de pensar en mí
y este puto pueblo muera
como mueren los árboles en otoño.

Piensa que mi vida
puede llegar a ser demasiado corta
y no deseo demasiadas complicaciones.

No puedo estar pegado
a tus
labios secos y rotos
aunque el cielo se llene de estrellas
aunque yo deje de estar en tu vientre
y este mundo se apague
como se apagan mis cuadernos sin ti.

Piensa que mi cabeza
puede llegar a retorcerse demasiado
y no deseo volverme loco, hoy.

No puedo estar pegado
a tus
labios, secos y rotos.



[ este es otro de esos poemas que han aparecido en una caja llena de sorpresas. y recuerdos. y presentes pasados. y pasados caducados. creo que no debería darle demasiadas vueltas a los pasados sufridos. quedarme solo con los buenos momentos vividos. disfrutar del presente. y, sobre todo, creer en mi futuro. prometo que mañana pondré un poema alegre, de esos que hablan de hoy. de hoy. de hoy. incluso, de mañana ]

/ agujas en el corazón //// 9

Una
ola
con
los
ojos
azules
,
ahogó
mis
penas
.

Me tengo que acostumbrar a vivir sin tus fotos

Ya me había cansado
de tragarme el semen de los demás,
Ya me había cansado
de casi todas mis tonterías,
Ya me había cansado
de ser niño bonito,
de ser niño guapo,
de tus besos y mis mentiras,
de tus poemas para otros,
de tu plan b…

Ya me había cansado
de tanto vino tinto.
Ya me había cansado
de estar perdido este laberinto.

Ya me había cansado,
sin embargo,
ahora me tengo que acostumbrar
a vivir sin tus fotos
y lo que es peor,
sin tus sonrisas, tus miradas,
sin tus besos de cuidar.

Pero bueno, tú tranquila
que con todo lo que me has jodido
no me costará demasiado esfuerzo olvidarte.

[ este es un nuevo poema perdido, escrito en enero de este mismo año. supongo que según abrá cajas irán apareciendo muchas palabras olvidadas. recuerdos. encuentros...
de los primeros versos de este poema surgió la "aguja en el corazón" que más me gusta. http://marcus-versus.blogspot.com/2007/03/ya-me-haba-cansado-de-tragarme-el-semen.html

brindemos por los sufrimientos del pasado. ]

"estoy bien mamá, solo quería dejar de respirar".

en la vida, sin respirar no vamos a ninguna parte,
eso lo sé; eso lo tengo claro.
de niño, un día quise dejar de respirar;
lo hice, al menos lo intenté.
Dos minutos después caí redondo con la cara roja como un tomate,
mi madre lo primero que hizo fue darme un galletón para que dejara de hacer el tonto,
después me preguntó que tal estaba.
"estoy bien mamá, solo quería dejar de respirar".

y luego vino todo lo demás,
lo de hacerme del atleti porque mi padre era del madrí.
lo de ser rebelde con causa,
descubrir la poesía de morrison,
ser yo (o al menos intentarlo),
conocer mi cabeza,
cruzarme con mujeres e intentar follármelas sin promesas ni mentiras,
y descubrir que la vida, la vida era una mentira.

y hoy apenas me conformo con pasear por las calles que me llenan de vitaminas
escuchar,
soñar y hablar en sueños,
pelearme con ellos, con los malos, con todos los malos.
imaginarme echo una bola corriendo detrás de las palomas de barcelona
con apenas 2 años y 2 piernas mucho más que torcidas,
como hoy continúan,
porque es muy posible que las cosas no hayan cambiado tanto
y que si ahora fuera a barcelona correría igualmente detrás de las palomas con mis piernas torcidas,
y gritaría con los brazos en alto
como salgo en todas las fotos con las esquinas redondeadas
que hablan del pasado,
cuando vivía en una familia aburguesada
a la que di la patada en el culo cuando decidí empezar a ser feliz;
y vivir mi vida, que para algo es mía y de nadie más.

y en este punto me encuentro ahora,
aprendiendo a vivir sin mí
con la ilusión de volver a intentar dejar de respirar,
al menos durante dos minutos para volver a caer redondo con la cara roja como un tomate.

tenía que decírtelo

No te preocupes por mí
que ya he aprendido a cuidarme,
porque en todo este tiempo he tenido que curarme muchas heridas.

No te preocupes por mí
que ya sabes que todo me va siempre bien
aunque no sea del todo verdad.

No te preocupes por mí
y aunque sé q no te preocupas demasiado
yo tenía que decírtelo.

Y ahora no voy a contar las veces he querido acariciar las lágrimas q caían por tus mejillas
porque creo que parecería una exageración
y no quiero que este poema pierda ni una pizca de credibilidad.

Y estos días yo estar andando por sólo
estar porque todo tiene que continuar,
aunque tenga que continuar sin mí.

Y estos días yo estar solo andando
sin esperar a que vuelvas tu cabeza para abrazarme mis penas
porque aunque las tenga
las tengo guardadas,
porque aunque las tenga
no te las pienso enseñar.

Y a

día uno. dosnueve

Me acosté con las voces de primaalba y pequeisa deseándome un feliz dosnueve.

Me ha costado levantarme, como cualquier día. Desayuno dos conchas codan, pa celebrar. Besos padres. “Hoy es imposible q llueva!!!” La A-5 no ha pensado demasiado en mí cuando ponía coches delante de otros coches y dejaba el mío pal último. Canto Tulsa; me emociona y cae alguna lágrima. Cambio de música. En dos segundos, por mi cabeza pensamientos de azulejos, mamparas y gasesnaturales: “Qué haces Marcos? ¡Hoy es tu día libre!”. Sigo cantando. Puerta de Toledo. Metro: voy sentado, normal, es mi cumpleaños. Trabajo, llego tarde. Me aburro mucho pero vienen a mi corazón miles de mis gentes, me regalan alegría. 14:00 h. Me piro chandohostias. Casita destruida y mororumano arreglando. Comida Isa. Brocheta pa cenar. Felicidad. Entradas pal concierto del sábado. Arrebato, me llevaría mil pero salgo con las manos vacías. Soy pobre. “Felicidades” me dice Ana. Cañas con los amigos. Vienen muchos. Ferdinando Tower. “¡¡Otro tinto, abuelo, que no se diga!!”. Les quiero un montón, aunque sean borrachos y del madrí. Cena padres, hermano e inés. Son güenos. Cena güena. Tarta estupenda. Tam antes de dormir.

“Vamos gatita, dame un besito de buenas noches.”

día cero. dosnueve

Cuando miramos atrás vemos el cambio de nuestras vidas, lo pequeño que éramos y lo que han volado nuestros días. Sentirme orgulloso, incluso, de no ser esclavo de mis propias ilusiones (y esto lo he aprendido hoy con la felicitación de tioPedro), de haberlo hecho y ni siquiera ser consciente. Porque la vida es precisamente eso, hacer cada uno lo que quiere. Porque eso es la libertad, y cada uno que lo tome por donde quiera; yo la tomé la mano y nos fuimos a dar un buen paseo. Y esto es lo que debe ser la felicidad. Sentirse un poco rodeado. Un poco querido. Sentir que sientes. Sentir que vives a tu manera y no a la manera de otro. Sentir que cada mañana estreno un nuevo día, único. Sentir que el tiempo pasa, y yo sigo aquí, a vuestro lado.



* y los lunes están porque no iba a ser todo tan bonito...

ARTE EN LAS CALLES

SÁBADO DÍA 1 DE DICIEMBRE, A LAS 12:00 h.


MADRID: Plaza Vázquez de Mella
BARCELONA: Plaça Catalunya
VALENCIA: En el río, zona situada a la altura del PALAU DE LA MÚSICA


+ INFO: http://arteenlascalles.blogspot.com/

de ti, de mí

de ti de mí
de todo lo que se fue
y lo que pudo ser

de lo que dejé escapar porque no cabía entre mis manos
de lo que alcé al aire para que fuera libre al menos una vez.

de ti de mí
y de todo lo verdadero que vivimos
de nuestros sentimientos
de todos los que perdimos
sin apenas abrir los ojos.

de ti de mí
de nuestros olores
aquellos que desprendimos
y los que hemos dejado de sentir.

de ti de mí
de nuestros odios y amores
esos que me niego a olvidar
por mucho que lo intente
de los ruidos que convierto en sonidos
de luces que apagamos
y de tus manos
que se congelaron en un segundo

de ti de mí
a mil kilómetros
por mucho que prometiéramos que nada sería así.

así son los sueños de isabel

blancos, inocuos, dulces y un poco canallas.
infantiles como su mirada.
silenciosos como sus movimientos.
traviesos, suaves, inofensivos y muy muy soñados.

en los tejados de grecia

[ Este poema audiovisual se preparó para el recital del 3 de noviembre, 2007 (Pequenyita y mi). El audio es un trabajo que realizamos con mi amigo juan marcelo, en una tarde donde la locura se apoderó de mi cuerpo. El día del recital no se pudo ver el video por problemas tecnicos, así que dejamos únicamente el audio. El poema es muy antiguo y siempre lo he recitado con un ritmo muy pegadizo, que nada se parece a esta versión tecno. Habla de un sueño que tuve, un desamor soñado; sirviéndome como evasión mi siempre cuentapendiente, Londres. Como curiosidad, el primer verso es casi "robado" de la canción que me despertó del sueño (de Ariel Rot, del disco "cenizas en el aire") ]

pequeversus (por malasaña)

[ este es el video de INTRO que preparamos pequenyita y mi para el recital del pasado 3 de noviembre ]
[ grabado en malasaña, dentro de sus calles, con sus gentes. y nuestro elvis, siempresiempre presente ]

he vuelto a beber vino tinto

he tenido que aprender a calentarme yo solo, a base de abrazarme los abrigos en medio de un frío en el que me he quedé demasiado solo (observando el revoloteo de mi alrededor); en este momento, cuando me había dejado de sentir desnudo en esta ciudad que tan poco me ha comprendido a lo largo de mi vida.

y por mucho que os empeñéis, ahora he vuelto a ver gentes en vez de personas, y esto es lo que más me duele. porque me había acostumbrado a mirar a los ojos y disfrutar con su brillo.

para tu información, he vuelto a beber vino tinto.

y no tendré q esperar al próximo año para escuchar "lucha de gigantes" porque no tengo que esperar a que llegue el futuro para vivirlo; pero sin lágrimas esta vez, porque me estoy convirtiendo en esa armadura que nunca me gustó ser.


[ y volveré a no tener ilusión en el próximo sorteo de navidad, porque así soy yo. ]
[ ilusión q me sobra con el atleti ahora que está en puestos champions. porque así soy yo ]

/ agujas en el corazón //// 008

un

poema

no

es

una

recopilación

de

palabras

bonitas

.

Rollercoaster

"Esta noche me duele un poco el corazón".

Rollercoaster



[ lleno de sentimientos, humo en el cerebro, recuerdos, color gris, nuncanunca ]
[ lo dijo un lunes ]


http://www.dejadme.blogspot.com/

PequeVersus

PEQUEVERSUS: Isabel García Mellado + Marcus Versus
sábado 3 de noviembre, 20.30 h.
Bukowski Club > San Vicente Ferrer, 25
gratis total
www.laotrapequenyita.blogspot.com
www.marcus-versus.blogspot.com

Prométeme

Prométeme,
si alguna vez vuelvo a derretirme,
prométeme
que las estrellas del cielo guardarás en mis cajones,
prométeme
que el futuro será futuro
y que el futuro será mejor.

Creo que me voy a morir
y tampoco soy demasiado listo al decir esto.
Creo que me voy a morir.

Prométeme,
si alguna vez vuelvo a despistarme,
prométeme
que vas a rimar mis labios
prométeme
que no vas a salir corriendo con los ojos cerrados
dejando el corazón bajo mis pies,
prométeme
que vamos a abrazarnos las soledades
y a comernos con patatas nuestras tristezas.

Creo que me empiezo a morir
así que ya no importan mis dolores
ya no importan las canciones
ni las verdades de mentira
ni las mentiras de mentira.
Creo que me empiezo a morir
dentro de ti.

/ agujas en el corazón //// 006

claro
que
existe
mucho
más
que
todo

/ agujas en el corazón //// 007

,
pero
tambien
existe
mucho
menos
que
nada
.

en el salón de casa de Silvia

Las chicas bailaban canciones de los Beatles en el salón de casa de Silvia, mientras, los hombres hablaban de fútbol sentados alrededor de la mesa con una copa entre las manos. Y llegaron las canciones protesta, y a cantarlas bien alto porque ya no teníamos nada que callar. Libertades, banderas y tontas fanfarronadas museras. Javier saca sus trofeos vinícolas con orgullo, y es entonces cuando pienso que si yo los tuviera aprovecharía cualquier momento para mostrarlos, y también pienso que las patillas de Javier son algo así como un símbolo generacional, pero es otra historia, además, eso lo pensé en otro momento. Y volvieron las canciones ye-ye, y el culo de Lola moviéndose a ritmo. Anécdotas, recuerdos y esa polaroid que Silvia colgará en algún trocito de pared en su cuarto. Y todo termina con un puntoyseguido, con besos y abrazos, y tantos versos en nuestros labios.

no me siento sólo, me siento abandonado

no me siento sólo
me siento abandonado

abandonado con todos mis amores por dentro
abandonado con todas mis ausencias
abandonado con los pequeños dolores que convierto en mortales
abandonado con mis fantasmas
abandonado con mis miradas que lloran y lloran y lloran y lloran
y mis miedos
y mis rabias
y mis errores
y mis depresiones

no me siento sólo, me siento abandonado
no me siento sólo, me siento abandonado
no me siento sólo, me siento abandonado
no me siento sólo, me siento abandonado
no me siento sólo, me siento abandonado

me echo de menos en la vida
y echo de más las palabras que hacen heridas
y tengo que hacerme fuerte y valiente
y aprender a vivir sólo, sólo y abandonado

poema perdido # Nº 5

Aún sin abrir los ojos
no te paras a pensar
entre palabras de cautos lugareños
donde, sin abrir los ojos,
consigues ver
no reconocer tu propia vida.

"¿Y qué más da lo que haga en tu mente?",
me respondes,
"si he muerto hace 6 meses;
reacciona ante tu desequilibrio
y deja de tirar balones fuera del poema".

poema perdido # Nº 4

Y el enredado salón por el que te desenvuelves con destreza
te repite por indirectos caminos
que toda vida vacía caduca.

la tristeza acaricia mis vergüenzas

voy a tratar de no engañar otra vez a mis mentiras
porque la noche ha explotado bajo mi cabeza
y hace frío sin sombras en las estrellas
aunque el baile sanguíneo salte sobre mis escamas

me siento sólo y con miedo
preguntándome si al despertar ya habrá pasado esta pesadilla

formar olas de bailes maleables
asustando cada l-e-t-r-a que arrancan mis bersos
a miles de estrellas que se suicidan en su camino a ninguna parte
donde la tristeza acaricia vergüenzas bajo mi piel

guardando esta sensación agotada
que encuentra este pequeño PEQUEÑO Y DESPISTADO
poeta
porque cuando miro el cielo con los ojos cerrados
nos alejamos cogidos de la mano sin ver nada
y nada es capaz de alcanzar nuestras miradas encerradas en nuestros ojos

y la luz
enciende las estrellas de nuestros sueños
para que podamos cumplirlos
y dejemos de sentir el miedo

ella dice:

Claro que no

/ agujas en el corazón //// 005

cambio
lágrimas
por
abrazos
.

poema perdido # Nº 3

Y aunque te muestres implacable
ante mis palabras,
veo en tu ausencia
como te arrastras por los baños de los bares del otro lado del río.

Siempre has creído ser ese alumno que superó al maestro
y no has pasado de ser un maestro de nada.
Sin haber aprendido nada

poema perdido # Nº 2

Decides formar parte de los ruidos
de la suciedad, de la parte más oscura de la sociedad.

Al otro lado del río…
allá donde resides,
este ruido del que te hablo suena a música celestial.

poema perdido # Nº 1

las nubes ponen el cielo del revés;
vuelven los colores contra ti.

Dudas entre andar o retroceder,
y (como en esos años en los que no tenías la actitud)
te vuelves hacia atrás
quizá por miedo,
quizá por la ausencia de vitaminas,
quizá por sentirte solo entre tanta soledad…

ella ya no está
se ha muerto para mí

porque el pasado no existe.

.
y ella ya no está

ya no está

he

vuelto

a

nacer

.

a veces soy así, a veces soy asá

a veces soy un payaso
a veces una mujer
a veces niño bueno
otras el niño más malo de la ciudad
a veces soy momia
a veces soy animal
a veces soy poeta
a veces soy un actor en mi propia vida
a veces quise
a veces mar
a menudo ola
y también isla
y feo y flaco
y carnosos mis vesos
y los días pares soy borracho
y los impares también

noche mágica

Polaroid_011

no creo

no creo en las palomas.
tampoco en las mensajeras.
ni en los líderes.
ni en los bares.
no creo en el futuro.
ni creo en los proyectos.
ni creo en la paz.
ni creo en el alcohol.
ni en las mil formas de solucionar un problema en el que tampoco creo.
no creo en mí.
ni en nadie que se quiera sentar a mi lado.
no creo en las personas porque hace tiempo que dejaron de serlo.
no creo en el amor.
ni en la felicidad.
ni, por supuesto, en la eternidad.
No creo en la vida.
y no creo en el humor.
ni siquiera en el malhumor.

(contigo) mi vida rica

algunas veces soy pobre porque quiero
y otras porque no tengo dinero
pobre de sentimientos
pobre de alegría
pobre de tanta porquería

pobre porque te quería

algunas veces subo las escaleras del metro
y me siento cochino mirando las tetas de todas las mujeres
y llego a casa sudoroso
y no me has preparado la cena
porque estás borracha
siempre siempre borracha

porque borracha te quise y borracha te odiaré

aunque las guitarras de mi cerebro tengan el pelo sucio
hacen ruido para evitar escuchar tus tonterías

tus tonterías de borracha

borracha pero mía

orilla melancolia

a veces me siento demasiado solo
incluso cuando no lo estoy
y me encierro en mi mundo
y me acaricio el corazon
y rompo a llorar por dentro
y mi cara entristece
y pienso que mejor solo
siempresiempre solo
muy solo

mi es muy triste
porque escucho musica triste
porque mis poemas son tristes
porque las drogas son drogas tristes
porque la vida es triste
y la tristeza embriaga mi mirada

este mar que rompe a llorar a mis pies
acaricia todas mis penas
y me siento triste y solo
aunque a veces no lo estoy

Los momentos de la edad

Por eso es lo que es, que todos nos deprimimos y lloramos en la adolescencia, porque viene con los granos, y luego nos da por follar, cuando follamos, y más tarde lo hacemos por placer, y disfrutamos. Así que es todo, cuando viene, y venimos de aquí, y nos vamos, a Portugal o a aquella beca que perdí en Londres, y a la que nunca voy a llorar, porque tampoco era tan adolescente y era consecuente de mis actos. O tal vez no. Y luego está lo otro, lo de bajarse pelis del emule, porque sí, porque me las bajo, y son clásicas, de verdad, alguna del cine japonés en blanco y negro con los subtítulos en castellano. Pero nunca es así, luego es una peli porno, que la chupa que la chupa y se corre en su cara y se me pone la polla dura, aunque nunca me he corrido en ninguna cara, en fin, que cine clásico japonés o sin él, la peli porno aparece y casi sin sorpresa, porque ya casi el porno no me sorprende cuando aparece casi por arte de magia. Así que es; que me la meneo o se menea sola cuando casi ha amanecido y yo estoy con un sol de mi amanecer, porque sin amanecer no hay día, y eso no hay quien me lo discuta. Y tú me lo preguntas??? Fernando Torres es el mejor!! LO HE DICHO MIL VECES!!! Y no es por ir de listo, porque en ningún momento he dicho fernando & torres, ni siquiera fernando et torres. Y tú me lo preguntas??? Si apenas mañana no ha llegado ante el baile sambito de un negro que baila con garbo en una discoteca sin copas de más para no desfasar, no soy yo, ni el negro, ni el que no desfasa. Joder, que mierda, ya se me ha pirado la pinza, entre bailes, goles, una o dos copas y una adolescencia que dejé olvidada entre llantos de una mamada que nunca es como las de esas ilustres amigas mías que la comen tan bien (o quizá sea “también”???? ).
Mierda, ya se me ha pirado la pinza. No si ya lo decía yo, que no quería ni ordenador, ni Internet, ni un espacio donde pudiera escribir estas cosas.
Vesos

ampersand

PORTO 07

no podía quererte mas
sencillamente
porque no se puede querer mas de lo que yo te he querido

y tu sufres con lo tuyo
no te lo niego joder
pero deja de darme ya tantas ostias
que ya he sufrido demasiado
y debemos dar otra oportunidad a la vida
ser felices
seguir vesando
pecando
confiando
y sacarnos tantas espinas que llevamos clavadas

pero que un traje de novia no amargue tu vida
nuestra vida
a pesar de ser la novia mas guapa del mundo
seguro
la mas guapa del mundo

que no se apaguen tus ojos
pero no apagues tu los mios que son ojos sufridos

y no encontraremos notas de despedida
porque ni siquiera existieron
y es de esas cosas que tampoco voy a echar en falta

porque yo
lo único que quiero
es que sigan brillando tus ojos
aunque yo no pueda verlos
pero que brillen

Polaroid_010

Polaroid_009

2 ///relatos sin escrúpulos////////

Los ojos de un niño tienen que brillar, y cuando no brillan el mundo tiembla.

Y los ojos de Ricardo se perdían entre objetos perdidos en el salón de sucasa, se perdían con su silencio. Ricardo no era feliz, y él lo sabía. Pero no era capaz de solucionar nada porque los niños sienten que no entienden nada, y que nada de lo que hagan pueden cambiar la vida. Ricardo miraba fijamente el jarrón de la mesa, y pensaba que no entendía nada.

Lo único que quería Ricardo es que su madre fuera feliz y que no se quedará mirando el jarrón de la mesa sin parecer que no entende nada.

El amanecer me persigue

Luces
que me esquivan
a un excitado amanecer
que corre tras de mí
como si yo pretendiera
follarme otro desayuno
que no es el que me toca eyacular.

Luces de neón que se apagan a mi paso;
y putas que vuelven a su hogar
con el servicio cumplido
y un coño irritado
de mentiras y pollas en el olvido.

Luces solares se encienden
traicionandome
y se apagan mis ojos
ante este poema empalmado
de versos y elocuentes miedos
por colar mi polla dura
entre muslos ajenos.

Nieva (otra vez) sobre París

Nieve sobre parís.
sobre un parís rodado de vida,
de sentimientos y de los que no son sentidos.

parís, de estrellas en el cielo
y de estrellas bajo sus barrocos puentes.
de estrellas tan inalcanzables.

parís,
tan fino y elegante que me da asco,
sin embargo, no te puedo odiar.

parís.
siempre te deberé una visita,
a cambio de una mamada.


[ pa Xavi, q lo escribí pa él ]

creamos juntos proyectos de querernos, de querernos mucho y bien. creamos un mundo, el nuestro, en el que vivíamos. un techo, un hogar. y muchas ilusiones y viajes pendientes, y promesas por cumplir, e hipoteca por pagar. y todo se nos esfumó. así que dejamos colgados los trajes de novios, y alianzas sin estrenar. y cambiamos los nervios por los rencores, justo en estos días, estos días en los que nos íbamos a casar. y no voy a negar que muchas noches sigo sintiendo el calor de la niña que eras cuando te conocí, y me entran ganas de abrazarte, de morderte, y quererte como te he querido, mordido y abrazado. y es entonces cuando abro los ojos y me veo frente al espejo, y siento como la soledad presiona mis hombros para enterrarme con mis penas, mis tristezas. y pasa nuestra vida juntos en un segundo por mi mente. y jamás voy a contar todo lo que hemos perdido, sino todas esas risas y buenos momentos. y, si quieres, te hago un collage con los recortes de nuestros recuerdos. pero sólo con los recuerdos felices, para que sean los únicos con los que nos quedamos. así que nanita, no te vayas corriendo como una loca hacía cualquier parte sólo por perderme de vista, que no, que no lo vas a conseguir. que yo voy a cuidarte desde la sombra, que es mi lugar por naturaleza.

Mamadas cardiovasculares

El último hombre-mono vivo inunda cerebros y nos creemos poderosos ante lo contundente y lo absoluto. y despazio, atrapa tu espazio. Porque estoy aquí para algo, eso al menos pienso para que no se oxide el aire que respiro, despazio. Y mis mentiras ya las descubrirás con el paso del tiempo, justo cuando sea demasiado tarde como para alejarte de mí. Entonces ya no habrá más mundo que el mío, más despazio. Así que pórtate como una adultera con ganas de follar y clava tus rodillas en el suelo; y olvídate de gozar, que aquí ya todos sufrimos demasiado. Y esta canción que suena atrapada en mi cabeza como un preso condenado a cadena perpetua, reduciendo su espazio. limando sus ilusiones, apagando recuerdos de cuando era niño, y ni siquiera en esos días el sol brillaba. Así que no sorprende a nadie que llueva en agosto, o que el brillo de la piel es causado por alguna crema hidratante que se compra a cambio del dinero que ganas cuando madrugas y vas a trabajar con las ganas suficientes como para no vomitar cuando ves al jefe entrar por la puerta con una sonrisa y un brillo de más en su piel. Necesitas espazio. Yo también. Así que no toques más los cojones, y si quieres guarda el paraguas porque es muy poco probable que llueva en agosto, pero también era poco probable que yo madrugara triste y sólo por las mañanas, o que se quedara una canción atrapada en el mes de noviembre siendo objeto de burla por los demás meses de año que disfrutan de ritmos suficientes como para inventar la libertad de ese condenado a cadena perpetua. Sin embargo es mucho más sencillo crear nuevas canciones. O tal vez no. despazio. Yo también necesito que tú tengas tu espazio, y empieces a respirar con tus propios pulmones contaminados de miedo, mierda y versos oscuros que guardas para arrojarlos cuando alguien te haga llorar. No esperes a que pase demasiado tiempo para olvidar parte de tu pasado, porque esas cosas son, precisamente, las que están matando tu presente, despazio. Y tampoco olvides que hay mundos a los que no perteneces, mundos con sus propias mamadas cardiovasculares, o con la ausencia de ellas. Da igual, otros mundos al fin y al cabo. y espazios perdidos. Aunque duela, joder. Y brillos en los ojos, ojos despazios, ojos que caminan con pereza ante la vida sin saber que la vida, sí, es camino de ida; y que todo esto que vivimos es un sueño, un puto sueño, y que tenemos que hacer todo lo posible para no convertirlo en pesadilla. Aunque sepamos que todos nos convertiremos, nuevamente, en mono. Y eso, quizá sea lo mejor.

siempre siempre

[ Quise parte II ]


y luego llegaron siempre siempre vesos
las olas de mar
secretos entre mis piernas
estrellas entre las tuyas.
y me enfrenté sin miedo al espejo
para ver la luz en ese faro que resultó no estar tan muerto.

y puse islas al mar
y locuras a las soledades
y risas a las tristezas (tontas)
y vidas a la vida
y se curaron mis heridas a base de mordiscos,
y rimé la vida, que es lo que siempre siempre QUISE.

Quise

siento el silencio

El mundo se perdió entre todas las palabras que se callaron.

Y fue entonces cuando llegó el momento de correr hacia la lejanía del mar, inundando mi voz en el castillo del miedo. Y me quedé esperando a que todo pasará, a que algo pasará, como si tuviera que pasar algo.

Y descubrí el frío en noches como hoy, noches en las que no hay demasiadas cosas en las que pensar. Y en noches como hoy, me siento demasiado solo cuando me acuesto en una cama tan grande. también me siento solo cuando quedo con mis padres para comer y sobra una silla. Me siento solo cuando estoy solo. Y lejos de mí cuando se me escapa el alma de entre las manos. Me come el silencio, y me entran ganas de llorar, de llorar solo, de abrazar las nubes y ahogar mi llanto en ellas.

Así, como si tuviera algún interés en convertir la lluvia en tormenta...

una auténtica lección

[ solo puedo decir una cosa: gracias ]

...tal astilla

acción !!!

Este findesemana es la presentación de ANARTISTAS, una asociación por la cultura y el desarrollo sostenible en Santa María de la Alameda (El Escorial). Habrá poesía, cuentacuentos, música... Puede ser un buen momento para salir del asfalto y visitar una de las zonas más espectaculares de Madrid. Comenzará a las 18 h. y terminará cuando nadie tenga algo que decir. (más info http://www.anartistas.com/ )

Por otra parte, el domingo hay una bukedada para ofrecer unos versos alternativos en el retiro. La feria de libro para los más feriantes. A las 19h.. Y si llueve, pues nos tomamos unas cañas!! Después nos iremos a ver al poeta enmascarado, en el Bukowski.

Bersazosss

1 ///relatos sin escrúpulos////////

Cuando me levanté por la mañana toda la casa estaba como solía encontrarla los últimos meses. Madrugar nunca me ha gustado demasiado, aunque yo mismo decidí incorporarme al trabajo, porque en su momento pensé que me vendría bien para intentar olvidar el dolor acumulado en mi corazón desde la muerte de mi pequeña.

Sin embargo Pilar no lo estaba llevando nada bien, mejor dicho, cada día la encontraba en un estado mucho más denigrante, aveces temía que se diera a las drogas o al alcohol, pero hoy pienso que ese hubiera sido un problema con mejor solución. Todo se complicaba por momentos. A menudo, a media mañana, tenía que llamarla desde el trabajo porque me la imaginaba muerta, en la bañera con las venas abiertas o con un soga colgada de la lámpara del salón. No le habría sorprendido a nadie, incluso puede que lo esperásemos; por eso todos estábamos encima de ella, apoyándola o haciendo cualquier tontería, para que se borrará de su cabeza durante unos segundos los recuerdos que la dejaban totalmente ensimismada.

Esos días era un infierno vivir con ella; la desidia, la rabia y el mal humor se habían apoderado de una mujer que con el brillo de sus ojos llenaba de optimismo todos los rincones de nuestra casa. Cualquier momento era bueno para los reproches, cualquier momento era bueno para recordarme lo malo que soy, cualquier momento era bueno para los gritos y los portazos. Y yo siempre armándome de paciencia, o al menos intentándolo. Y yo siempre en medio de todo. No me explico porque en vez de apoyarse en el hombre con el que había compartido su vida, le declara su enemigo público número uno.

el olor de la lluvia

la ciudad era gris, y el asfalto mojado
de líquidos que ahogaron mi mirada.

oscuro es el alma
que intento decorar de letras y rellenar con el humo
de un porro inspirador, inspirante.

el olor del color, de la lluvia, de mi vida,
del gris y de su ausencia, se apagan;
aunque nunca me ha preocupado demasiado la oscuridad,
ni las tristezas, ni las soledades,
ni siquiera las malas compañías.

y no he cambiado demasiado,
al menos no tanto como parece
[ y esto me hace sentir bien ];
de acuerdo soy un tipo raro,
pero es que nunca he sido demasiado normal.

Ahora llega el sol,
y las piscinas a las que no iré porque me parecen una perdida de tiempo,
llega luz, llega calor,
llegan días de vino y rosas (si es que algún día se fueron)

y yo me quedo aquí sentado,
fumando otro porro,
esperando a que se vaya
(porque se irá)
y me reuniré con mi lluvia, con mi luna,
con el olor de los días que se fueron.


[ Fer, en parte es para ti. La otra parte es mía, solo mía ]

como dos niños...

es como la ilusión de dos niños que juegan con sus nuevas preciosas pelotas de colores que botan, rebotan y vuelan hasta el cielo, y vuelven a sus manos para hacerles sentir como un pájaro.
dos niños, inseparables, que corren sobre el fuego sin quemarse los pies porque no han conocido el miedo que les tiene prepara esta vida; y descubren la felicidad de sonreír mientras corren observando el vuelo de sus pelotas de colores sobre sus cabezas.


[ años después ]


– Me has robado mi inocencia, mis ilusiones, mis únicos días felices; me has arrancado los colores; me has borrado todas mis sonrisas; me has escondido los recuerdos. Y, ahora, pretendes que te mire a la cara como cuando éramos niños y jugábamos a ser mayores y le hablabas a nuestra hija, esa que ya nunca tendremos. Me has robado el amor, y eso es lo único que no puedo perdonarte.

Descaradas trivialidades

Hace mucho tiempo que no voy a misa, y no me siento mal por ello. A mi abuela le gustaría que fuera los domingos con ella, pero aunque no haya tenido ni el más mínimo intento de acompañarla ni siquiera a la puerta de la iglesia, ella me sigue queriendo con el mismo entusiasmo, y no deja de prepararme esos platos ricos que preparan las abuelas a sus nietos. La última vez que fui a una iglesia sería en alguna boda de esos amigos de la infancia que se casan y que te invitan a su boda porque parece que los amigos de la infancia son mucho más importantes que cualquier otro amigo. Cuando terminan estas bodas te despides con esos besos grandes que se dan en las despedidas de bodas de los amigos de la infancia a los que solo ves en las bodas de otros amigos de la infancia. Y eso, sí, ya quedaremos para ver tu casa y los posados de tu boda y las milquinientas fotos de tu maravilloso viaje al caribe con todoincluido en el mejor hotel del mundo y me cago en la puta mierda de las cámaras digitales que parece que si no has hecho 1millón de fotos no te lo has pasado bien, y las tienen que enseñar, joder, que parece que si no lo hacen es como si no lo hubieran vivido. En fin, que yo me alegro mucho que cada uno viaje donde quiera y que haga las fotos que quiera y que viva como quiera, pero que dejen de dar el coñazo a los demás porque sus vidas son casi tan aburridas como la mía. Es como esos tíos que se hacen uno de esos putos blogs para contar sus vidas, como si tuvieran algo importante que contar, y ponen fotos estúpidas de sus noches de borrachera y las acompañan con textos estúpidos. En fin, descaradas trivialidades. Pero son mucho peor esos poetas multisensibles, llorones, que se inventan escritores de la literatura yugoslava de primeros de siglo en las conversaciones con otros poetas multisensibles para parecer mucho más llorón de lo que muestra su blog de borracheras estúpidas.

Y, creo, que a todos nos da igual la vida de la gente que nos rodea, y que nos preocupamos más por los guisos de la abuela que en la propia abuela, por el color de la corbata que llevaremos a la boda de esos amigos de la infancia en el que lo único que tenemos en común es que nuestros padres tuvieron que irse a Móstoles a vivir porque no había pasta para más; y las fotos de los viajes de los demás son interminables, y las borracheras de los vecinos son vulgares, y los poetas unos aburridos. Y nosotros, siempre siempre, el ombligo del mundo, por eso nos hacemos un blog y sentimos la necesidad de contar nuestra vida, como si a alguien le importara.

dia cientoymucho

últimamente no me cuesta demasiado levantarme, ni siquiera los lunes. desayuno conchas codan q ma comprao mi madre pa cuidarme. La gata me qiere mucho más que todo. coche. dejo al pintor en casa con sus cosas de brochas. "días mucho más extraños". maburro en el curro. mucho. la mañana se me hace eterna. mis padres me abren el acceso a la comida porque algún día perdí las llaves por algún bar de la latina. música, de la buena. me paso toda la tarde mamoneando por internet, hago cosas muy bonitas y muy deprisa. voy. miro a un lado, miro al otro lado. no estás. san bernardo. tampoco estás allí. a lo lejos asoma tu sonrisa. tú. tu sonrisa. la plaza del dosDmayo tiene hoy una luz especial. yo ya había visto uno de esos pisos en el que puedes cagar mientras te duchas. deprisa, que hay prisa!! a salto de página se viste de gala. salem no se puede callar lo de su lugar de inspiración, me gusta que lo haya dicho. sonreímos todos. la cervecería de viejos de siempre. me escapo hasta escridiscos pa pillar el disco a jose. jonston. oleada de gente, algunos conocidos, otros no tanto. paco sevilla me qiere y me cuida. aceitunas, todas menos las dos q están pochas y no me las qieres dar. rodrigo, leo y dani hablan de autores hispanoamericanos, de muchos, no conozco a ninguno. me siento un poco tonto, entonces pienso que yo dedico más tiempo a sentir la poesía que a estudiarla; entonces dani confiesa qe ha llorado leyendo a no sé qien esta misma tarde. no pregunto por miedo a la respuesta, me qedo mirándole desde lejos (sentado a su lado). con su cara de amargo plutón muestra pinceladas de la escena. estoy seguro que si me lo hubiera propuesto le habría hecho llorar allí mismo. le miro. me dan ganas de recogerle, armarlo, mimarlo, besarlo; pero se pide otra caña y se arma, se mima y se besa él solito, ya se ha convertido en el plutón verbenero (no me gusta más, me gusta diferente). te rondo. salem habla con todos. con entusiasmo. jesús viene con una chica muy guapa. violeta me pilla mirándola fijamente la espalda. creo qe se asusta, y eso me hace sonreír. "es tarde, peqe". nos vamos. me traga el metro. coche hasta el más allá. mamá. luego papá que ha estao cenando después de ser cómplice de asesinato en las ventas. No me qiero dormir sin mirar las ganas qe he empezado a acumular en ese cajón de mi viejo dormitorio lleno de recuerdos adolescentes en villaviciosa de odón.

madrid NO me mata

esta ciudad a veces me sorprende, y la siento un poco más lejos de mí, más fría. pero no me cansaré de girar el sentido de las calles por las que paseo, y de vivir a mí manera, y de sentir como siento; no me cansaré de creer en lo que creo.

y he pensado que podíamos hacer una quedada qe-dadá en el retiro. coincidiendo con la multipopular feria del libro. sentados en el verde (que buen rollito por dios!!) recitando, musicándonos, versándonos, SIENDO LIBRES. versos alternativos. propongo como fecha el próximo domingo (3 de junio).



[ porque Velarde fue maravilloso y hay miles de rincones por madrid que abordar ]

Anochece

Autorretrato

el calor me sube por los hombros,
mis dedos se entrelazan,
mientras mi polla se empalma de mentira:
las pastillas empiezan a hacer su trabajo,

y me dejan sordo
y ciego.

fumo enrabietado
asustándome de mi ausencia
ahogándome entre tanta banalidad (la que me rodea).

venga tío, hazte un porro y vete a dormir
que aquí ya no pintas nada.
Mira a tu alrededor,
estás sólo, sólo,
no tienes motivo para estar despierto ahora,
ni vivo mañana.

venga tío hazte un porro y vete a dormir
que no vas a solucionar el mundo a estas horas

miro mi pecho y se retuerce:
las pastillas siguen haciendo su trabajo.

Soy

Soy un disco pirata
Soy un laberinto
Soy un superhéroe americano
Soy el igual de tu calculadora
Soy el actor feo de las comedias americanas
Soy tu televisor
Soy el anillo de tu compromiso
Soy una puerta abierta
Soy el hilo de tu tanga
Soy una película de almodovar
Soy la atracción de los espejos del parque de atracciones
Soy el periódico de ayer abierto por la sección de deportes
Soy el ratón de tu ordenador
Soy una guitarra de 5 cuerdas
Soy el mechero que prende tus vicios
Soy una bolsa deportiva de 1976
Soy cualquier bar de lavapiés
Soy un dado con 7 lados
Soy mil gramos de cocaína
Soy el hielo de las copas que te tomaste ayer
Soy un mendigo
Soy un poema en prosa
Soy el porro de todas las noches
”hola, soy tu menstruación”
Soy la escalera de Jacob
Soy una bombilla fundida
Soy el perfume de tu cuello
Soy una polla empalmada
Soy la isla del tesoro
Soy un diamante en bruto
Soy, porque estoy
Soy la bandera americana que se clavó en la luna en 1969
Soy un virus
Soy un escorpión caducado
Soy una canción de Sabina
Soy la cara y la cruz
Soy el suero que cura tus heridas
Soy el que escribe este poemay no sé como terminar
Soy, ................ FIN


[ este poema tiene casi año y medio ]

co-razones

[ cada vez que veo este video me entran ganas de salir corriendo hacia ellos y decirles "os quiero" y comérmelos a vesos (así, con v de ruvia). son 2 genios de la palabra, la imagen y el amor. aman la vida, y la vida les ama a ellos. ]

perdón por la indiscreción de colaros en mi blog, así, sin permiso ni ná. pero es tan bonito que me la suda

otro lunes

sé que no soy un buen poeta
y no me esfuerzo demasiado por mejorar

hoy es lunes, o al menos lo parece.
los lunes suelen venir a mi cabeza todas las cosas malas,
los recuerdos más tristes, y las canciones de amor más equivocadas del mundo.

he dejado mi vida tirada en la cuneta de cualquier carretera secundaria,
y por ahora no me he arrepentido demasiadas veces,
excepto los lunes, que me doy cabezazos contra todas las paredes.
y luego curo mis heridas durante la semana
y me hago promesas de niño fuerte
pero sé que el próximo lunes volveré a caer
y me acordaré de las cenas caras, de las risas baratas,
y de aquella vez que pensaba en suicidarme,
que curiosamente también era lunes.

entonces decidiré meterme a la cocina para comer y olvidar,
escucharé en la radio que miles de niños se mueren de hambre en el mundo,
y me sentaré precisamente en ese taburete a llorar,
como si solo los lunes se murieran de hambre los niños.

soy así de tonto, así de egoísta también.

mi madre ya no me pide besos los lunes,
ella sabe que los lunes no hay besos,
ni besos, ni chistes, ni marcus, ni pollas, ni nada.
los lunes conmigo no hay nada de nada.
y ella lo sabe, y se muerde la lengua cuando la digo cualquier estupidez de lunes,
y me odio en ese momento. y me seguiré odiando todos los lunes.
porque nadie se tendría que morder la lengua por mí,

alguien debería darme una buena ostia un lunes de estos,
porque me estoy volviendo en un insoportable de cojones.



perdón por todos mis lunes

sobre las señoritas de bien y los niños buenos

las señoritas de bien no deben ser groseras, ni bordes, ni decir "no" al señorito en cuestión. las señoritas de bien vuelven pronto a casa "blancas y puras", y ponen ojitos, y visten bonito, y usan bolso a juego con el color de sus zapatos de tacón. las señoritas de bien duermen en camas con las sábanas limpias, y usan bragas bordadas, y pijamas con ositos, y les gusta follarse a los chicos malos; pero para casarse, las señoritas de bien prefieren a los niños buenos que nunca se van de putas, ni se emborrachan en público, ni llevan arrugas en sus camisas de rayas. los niños buenos son deportistas, y se gastan más en los completos de sus deportes favoritos que yo en pagar malamente el alquiler de mi casa. los niños buenos se divierten en las reuniones con sus compañeros de la universidad a los que acuden con pantalones vaqueros y camisa por fuera, y hablan de lo bien que les va en esa multinacional en la que están trabajando con decenas de empleados a su cargo. Los niños de bien rien las gracias a los amigos del club, y se esfuerzan por parecer inteligentes a los socios de papá, y les gustan los coches caros, y nunca se equivocan, y si algo no lo saben: lo compran.

Los niños buenos se peinan todos igual, así que es facil reconocerles.

Espirales peligrosas

espirales peligrosas que me atrapan
espirales pelirrojas
tomando zumo de vainilla
y masturbándome junto al radiador
circunvalaciones y rectilíneas
que persigo
detrás de colores incandescentes
que reflejan los altavoces 5.1

movimientos desenfocantes
blancos y cianes

y mis espirales
son raíces arbolares
que se masturban junto al radiador

calentito y rectilíneo se está mejor


[ algunas veces, el estado en el escribimos no es más apropiado para tu propio cuerpo ]

[ este poema tiene al menos dos años, y habla de la distorsión de la realidad que se puede adoptar según el estado de ánimo ]

demasiado pequeño

MOVIDA MADRILEÑA (así, en mayúsculas)

Hubo un momento, en Madrid, en la que a la juventud le gustaba vivir aportando algo a la vida. Surgió un movimiento cultural sin límites (y sin precedentes), era un ir y venir de nuevas tendencias.

Grand provocación.

De las noches de copas, de las ganas de vivir, de reuniones multiculturales, surgen ideas, [amores], grandes canciones. Las bandas de rock duraban los 3 minutos de cada canción.
Y Radio 3 (con sus estudios junto a la madrileñísima plaza de Tribunal), siempre siempre presente, radiando las maquetas que les llegaban.

Por la calle del ritmo paseaban en pandilla (músicos, pintores, fotógrafos, actores,...), bebiendo cerveza y fumando algún que otro porro. Vivían su momento (el gran momento de Madrid). La noche era su lugar y las luces de neón su único sol.
Luego todo se esfumó, como el último trago del Penta, convirtiéndose solo en recuerdos; sin hijos que puedan heredar experiencias.

Las fotos, hoy, se ven en blanco y negro, y esas innovaciones son caducas; pero yo anhelo los verdaderos momentos, esos días en los que se quería cambiar el mundo, aunque fuera entre copa y copa.

Supervivientes, pocos [ los que no murieron de SIDA, lo hicieron de sobredosis ]
Pero todavía aparecen Antonio Vega, Pedro Almodovar o Alberto García-Alix para recordarme que hubo un momento, a principios de los 80, que en Madrid se movía algo.


[ hoy. 2007. ahora sí vamos a cambiar el mundo ]

no existe paratodalavida

Ayer soñé

Ayer soñé
que vivía en un mundo feliz
ayer lo soñé
y ese mundo sin guerras
y sin fascismo ni abusos de poderes.

Ayer soñé
que era feliz en este mundo
que este mundo era el mejor que podíamos tener.

Ayer soñé
y después abrí mis ojos
y me negué a conformarme.


[ ayer fui al Bukowski, sin nada para leer, y sin ganas de recordar poemas de otros tiempos. me senté solito en un rincón. pedí papel y boli. me quedé conmigo mismo, desnudando mi alma en el rincón del bar mientras otros amigos charlaban y reían. Este es uno de los dos poemas que escribí, y que leí de la única forma que se me ocurrió recitar un poema en el que desnudas el alma. ]

a mi hermana, la que siempre quise tener

tenerte para cuidarte, para mimarte en los malos momentos, ejercer de padre por la noche y confidente por el día, para llevarte de vinos, para abrazarte, para anestesiarte los dolores, para pegar a esos putoscabrones que dejen de quererte, para reír, para llorar, para meternos con mamá, para salir, para entrar, para eliminar todos los tópicos.

mi pequeña hermana, la que siempre siempre quise tener. esa que tiene sus propios hermanos mayores desde que nació.

me gusta la libertad [ y la vida ]

no me gustan todas estas cosas:
no me gusta el hielo, ni las palabras que no saben a nada, ni los bersos que no vesan, no me gusta la ausencia, ni los fantasmas, ni los miedos, ni los tesoros escondidos, ni los arrepentimientos, ni las caricias de mentira, ni las mentiras de mentira, no me gustan las casas sin hogar, ni los espejos en los que no me reflejo, ni los chupitos pequeños, ni las cosas grandes, ni las mujeres sin olores, ni los hombres que lo saben todo, ni los niños sin cicatrices, ni los vesos sin berso, no me gusta la tristeza, ni las bombas, ni las guerras, ni refugiarse, ni exiliarse. no me gustan, en general, todas esas cosas que no tienen vida.

ESconD

Es con de
una vida que vivo
[ que no es mía ];

y lo es con de
en ese cajón de la mesilla que no abro por miedo.

Es con de palabras, recuerdos,
y me tienta
con fantásticos sentimientos
mentirosos
y fantásticos.

Se es con de
tras columnas vertebradas
para que me espíe
como espío
y como pierdo mi vida,
con una vida invertebrada
de falsos sentimientos.

Hasta mis heridas abiertas

El tiempo
evapora los segundos
de un pensamiento
tan irreal como presente.

Tan de hoy
como de ayer.

Tan intenso
como delgado,

que atraviesa
mi cuerpo
hasta llegar
a lo más profundo
de mis heridas abiertas;

y acarician con ternura desgarradora
los poros de una piel
que nunca nunca se abrió
[ al menos, eso, que sepa yo ].

pensamientos que no Piensan

resaca en mis entrañas, y escribo, y dejo que se me pire la cabeza. que sea lo que sea.

ayer milvinos y milrisas. con juegos aburridos que los convertimos en divertidos. Y estar con con 3 mujeres borrachas y hablar de sexo es muy curioso. Peligroso también. Divertido mucho.

y ahora va de cumpleaños:
hoy celebra el cumpleaños rubén. parece que va a ser una buena fiesta. seguro que lo es. Hoy es cumpleaños de Albita, mi prima, la más bonita del mundo. Y este finde celebran el cumpleaños Ana y Macarena, pero no voy a ir, tengo un buen motivo, no estoy invitado. Ayer fue el cumple de Germán (el novio de Silvia), le conocí ayer, es alto, guapo y correcto. Nada que ver con mi conciencia, que también es Germán, pero que no es ni alto, ni guapo y nimuchomenos correcto.
es mejor noviembre, en noviembre nacimos un montón de personas. y todos buenos.

y hoy está la movida esa en la calle Velarde. yo voy a llevar unos cartelitos, unos versados y unos cartones de vino. A qué hora es? Bueno, ya llamaré a Patty y Silvi, que son las 2revolucionarias que me revolucionan. Patty está enamorada de Kurt Cobain, bueno no sé si estará enamorada, pero lo parece. Patty se enfada si hablas con ella de Kurt Cobain y no la dices a todo "si si si". Me hace gracia Patty, es muy efusiva. También me gusta Escandar y muchas veces creo que deberíamos hablar más. Él parece frío, pero no lo es.

Y bueno, luego está lo de mi cabeza, lo de la resaca quiero decir. que me parece bien que me duela joder, que la felicidad no es gratuita.

"lo que más me gusta de la masturbación es lo que viene después, los cariñitos"
(algo así decía Woody Allen en Un final made in Hollywood)

* Ah! y Escandar canta muy mal, pero canta muy alto. Y me hace gracia.