A Batania

yo ayer llamarte
ayer yo te llamar
ayer yo llamarte
llamar ayer yo te
ayer te llamar yo
yo te ayer llamar
ayer yo te llamarte
te ayer yo llamar
te yo llamar ayer

a Paco Sevilla

Eres una barbacoa
sin carne
sobre
la
parrilla.

Eres una barbacoa
recién afeitada

con
chocolate frío
sobre la almohada,
y burbujas con
alcohol
para ver a través de la ventana de cristal.

Eres una barbacoa
sin pétalos ni color ni besos en el cajón

Eres una barbacoa
con tu propio arcoiris.

Berlin, 1936

Me llevaste a cenar a un restaurante oriental bastante caro en Mitte, la zona más cara y pija de Berlín, donde las bicicletas están prohibidas y los turcos necesitan anillos de oro para poder pasear. Yo nunca he necesitado restaurantes caros, ni camareros que te llenan el vaso a cada trago que das. Nunca lo he necesitado y nunca lo he querido. Me sentía ridícula en ese ambiente naïf de alquiler. Me quería marchar, salir corriendo destrozando todo aquello que me encontrara, quería arañarte la cara por pensar que me sentiría sorprendida por tanto lujo a tu alcance. Sin embargo me quedé allí clavada, paralizada, viendo pasar camareros y escuchando risas engordadas de dinero podrido. Callada. Superada y arrasada.

 

El camarero trajo la ensalada de frutos rojos que nos había sugerido, y tú le pediste que lo preparara para llevar, que toda la comida que habíamos pedido la preparara para llevar y nos cobrara rápidamente, que nos íbamos a ir porque no estábamos a gusto. Me llevaste a un taxi volando de la mano hasta nuestro Hostel, a comer sobre nuestras camas esa comida de restaurante caro mientras bebíamos a morro cerveza barata.

 

Me llevaste a cenar al sitio más asqueroso de todo Berlín para demostrarme que la belleza de las personas es un puente que se traza entre uno mismo y el resto del universo.

antiverbalidad

disparos al aire

sensaciones de ver minusválidos de la palabra sobre un cesto de mimbre envueltos en papel de regalo. Será precioso lo que has dicho, pero ya lo había oído mientras me vomitaban a los pies hace ya demasiados años cuando apenas contaba los pasos que me pisaban por no quejarme demasiado.

será precioso lo que has dicho, pero intenta que la próxima vez que me digas que me quieres no sea porque lo hayas oído en el telediario o escuchado en las tertulias deportivas del café a media mañana entre cerveza y cerveza.

será que me he convertido en un asqueroso del mar orgánico con terciopelo de mediopelo. será, que me he convertido en un niño responsable que encadena a cara descubierta el cortaypega de mi blog a tu cuaderno. será, que me he topado con demasiadas mentiras en la vida y tu cara ya me la conozco, así que no vuelvas a darme una palmadita en la espalda sino quieres recibir en tu bitácoras ciertos anónimos que no soy yo.

será que estoy aquí con dos bellas señoritas y es por ello por lo que estoy controlando las olas de tu cementerio.

antirealidad

cuando poeta no significa escribir en verso, sino vivir el berso

por supuesto que prefiero los poetas a los futbolistas,
pero prefiero a un buen futbolista antes que a un mal borracho,
pero es mucho más divertido un buen borracho que cualquier camarero.
Pero lo peor,
peor de todo,
es un camarero borracho
que
cree hacer poesía cuando da una patada a una lata de cerveza
saliendo de un puticlub,
a las 5 de la mañana,
mientras su mujer le espera en casa con la cena fría
.....................................y los niños acostados
después de haberse gastado
................................ entre rumanas y el poker
el dinero para el calor de la casa y la comida de la nevera.



por supuesto que los poetas no somos lo mejor del mundo
pero al menos sabemos el significado de la palabra

............................................................ ÉTICA.